Il était quinze heure et demi quand Paul et Julie arrivèrent.
"Ah, vous voilà! Vous m'avez laissez poiroter un bon quart d'heure!
-Il y avait des bouchons sur la route."
Tous ce passa bien. Jusqu’à ce que Paul me dise:
"J'ai amener une tarte au pomme. Tu veux goûter?"
J'ai bien évidemment accepter. Jamais je ne refuserai une tarte au pomme. Bon elle n'était pas très bonne. Mais je n'ai rien dit! Du moins pas tout de suite.
Avant de partir, Paul me demanda:
"Au faite, elle était bonne ma tarte?
-Franchement, j'ai pas trop aimée, mais bon, il y pire…
-Tu n'a pas aimée?
-Non.
-JE FAIS LES MEILLEURS TARTES DU MONDE!!!!"
Je le savait colérique, mais quand il a pris le couteaux, j'ai commencé à paniquée.
"C'est juste une tarte Paul, c'est pas grave si elle est pas bonne!
-C'était MA tarte!!"
Franchement, si on m'aurait dit un jour que j’allais mourir à couse d'une tarte, j'aurai pensé qu'on se foutait de moi. D’ailleurs j'aurais eu raison. Mon fidèle poids de 16 tonne, que j'ai surnommé Soncho, est venu a tant pour écraser Paul. Ce dernier n'a pas survécu, mais la justice m'a laissé repartir en cas de légitime défense.

C'était il y un an. J'avais oublié cette vielle histoire, ce meurtre, cette tarte. Mais hier sur ma table, Elle était là. La tarte. Elle me regardait avec ses grands yeux et un grand sourire…